Norberto Silvetti Paz, Lo primero es el viento

CANTO

Lo primero es el viento,

que recoge el suspiro de tu boca,

y lo lleva – profético –

por sobre los desiertos del aire, hasta los muros

donde la eternidad es una hiedra

que pende hacia el azul, y donde el día

florece a lo alto entre la antigua nieve,

y va la vida en calma

como por su jardín que el sol envuelve

de silencioso fuego.

Y luego el canto, el frágil

señor de cuanto dice

por ti la tierra, el cielo, y el infierno,

cuando te aprieta, último, solidario

el frío anillo de la muerte

clavado en ti como la misma vida:

oculto y tenso

señor de cuanto miras, es el canto;

señor de cuanto dices es el viento

que repite tu nombre y te propaga

como un ídolo extraño

que golpea tu frente, y lanza el eco

de tu nombre al olvido.

En: “Naranjos de fascinante música: poesía contemporánea de amor en La Plata”, Libros de la talita dorada, 2003.

Norberto Silvetti Paz (Tucumán 6 de junio de 1921 – La Plata, 3 de febrero de 2005). Vivió en City Bell. Traductor, poeta. 

I FERIA DEL LIBRO CITY BELL 31 de octubre y 1 de noviembre

I FERIA DEL LIBRO CITY BELL 31 de octubre y 1 de noviembre 

Programación 

El 1 de noviembre a las 10 hs. "Son dos los que danzan"

Horacio Núñez West, Nada nos pertenece, todo gira

POEMA SOMBRÍO

Nada nos pertenece, todo gira

indefinidamente en el vacío,

se desgasta, se evade. Ni la tierra,

ni el cuerpo, ni los rostros

que llegamos a amar, nos pertenecen.

Sólo la imagen, sólo la memoria,

la forma inmaterial de las conquistas

y acaso sentimientos, soledades

que van creciendo dentro de nosotros

y nos tornan más leves, más ajenos,

cada vez al combate en que vivimos.

Sin embargo, libramos nuestra lucha

con la tenacidad de un don sagrado.

Ocupamos lugares en la tierra,

ámbitos donde el alma se difunde

para vencer la soledad. Buscamos

corazones adictos, cierto espacio

donde sentir que crecen las raíces

de la palabra siempre.

Hasta que alguna vez nos detenemos

para mirar en torno y advertimos

los lugares vacíos y el derrumbe

de aquello que construimos. Sólo entonces

se desprenden durísimas verdades;

ya no palabras sino ideas claras,

como revelaciones dolorosas

que nos gastan el alma. En el silencio

de las voces calladas, en el bosque

de figuras destruidas, se levanta

una sola deidad. Y comenzamos

a descifrar su imagen en penumbra.

Un llamado ancestral, una voz única

nos llega desde lejos. Las raíces

se ponen a temblar en lo profundo.

Y sentimos entonces que la vida

es un caer constante hacia la muerte,

un infinito adiós.

HNW (1919-2012).-

De: "Pausa ante el mundo", 1959. En: “Canto a la Provincia de Buenos Aires”. 

Jorge Falcone, Ella llevaba una bandada de pájaros

NO ME CONVENCERÁ LA VIDA 

DE QUE NO HAY UN BUEN AMOR

Ella llevaba consigo una bandada de pájaros.

Yo estoy dispuesto a abrirles la jaula.

A Claudia

Jorge Falcone (La Plata, 22 de noviembre de 1953).-

Foto: María Claudia Falcone, fiesta de culminación de la escuela primaria. 

En: Escuela MaríaClaudia Falcone. 

Mariano García Izquierdo, mucho más que eso

ORDEN DEL DÍA

En el borde de la luz

un zorzal apaga con su canto

el amargo vacío de la noche.

Desde el teléfono

tu voz hará

mucho más que eso.

Mariano García Izquierdo (La Plata, 1935 – City Bell, 2006).

Foto: José María Pallaoro.-

Olga Edih Romero, pájaros colgados de un hilo

Cuatro pájaros colgados de un hilo,
la ropa sin planchar,
el ruido de las cañas que golpean la noche,
la luna que no está,
el cielo herido que derrama su sangre transparente,
el rugido de un motor veloz que se diluye,
el tic tac del corazón de un despertador,
la gata que se inquieta sobre la estufa.

Y yo aquí,
aquí en la espera del día,
deshaciendo palabras con las manos.

Foto. José María Pallaoro, "Entrar a casa".

Mariana Finochietto, la mujer que me mira en los espejos

LA MUJER QUE ME MIRA…

La mujer que me mira en los espejos
poco sabe de mí. Todo lo ignora.
Es una niña triste que demora
el sonido del viento en ecos viejos.

Sombras de un ser que fui, vagos reflejos
vencidos por el peso del ahora:
fantasma de una sed devastadora
que habita en mi interior, lejos, tan lejos…

¿Qué será de mi amor si regresara?
¿Qué será de mi vida si quebrara
con sus manos de adiós lo que he vivido?

Porque poco importa lo que nombre,
porque vive sin dios, sin fe, sin hombre.
Ella es toda mujer para el olvido.

Mariana Finochietto (General Belgrano, 24 de enero de 1971). 

Vive en City Bell. Poeta. 

Olga Edith Romero, la escalera de los lunes

LA ESCALERA DE LOS LUNES

Subir lentamente la escalera,
como antes,
pero sin la alegría de los lunes,
con el corazón apretado,
sin saber el por qué de la vuelta.

Una escalera donde la araña tejió su vida
y también la nuestra.
Donde el cielorraso dejó su lluvia blanca
para recordar que no había habitantes.
Y la alfombra se cubrió del polvo de los años.

Entrar a la casa,
donde las caras extrañas atrapan a brazadas
para arrojar en cajas,
esos libros amados, mimados en cada página,
con marcas, con señales, con su letra
y los pequeños pájaros que adornan las poesías.

Qué saben ellos de ese amor en las frases.

Y todos los adornos, las pinturas, los premios,
las tazas en que ya no tomaremos el té,
los cuadros familiares,
en la espera que alguien se apiade de su nada.

Hasta la cocina exhibe devastada
sus pobres utensilios.

Pero lo que más duele son los vestidos,
que no tienen ni tuvieron a su dueña
en los últimos días.

En memoria de Ana Emilia Lahitte

Foto: Casa, pertenencias de AEL, en venta desde el día de ayer.

LA ESCALERA DE LOS LUNES

José María Pallaoro, Mi abuelo perdió una pierna

JOSÉ MARÍA

Mi abuelo perdió una pierna. Luego, la otra. En honor a él llevo su nombre. En honor a él camino por este pueblo que lo cobijó como si fuese el suyo. Algunos piensan que soy sus piernas; otros, imaginan una silla de ruedas en el rincón más oscuro de mi habitación. 

(c) Foto: José María Cruz. 

(c) José María Pallaoro.

Olga Edith Romero, City Bell en otoño

CITY BELL EN OTOÑO

City Bell en otoño se adornaba de rosas,
y los chicos jugábamos corriendo por la calle,
las veredas y las casas de todos,
trepados a los árboles como monos o pájaros.

Pisoteábamos hojas doradas y crujientes,
rodando sobre ellas para escucharlas,
corríamos gorriones tratando de atraparlos,
como si se pudiera.

Sumergidos en la zanjas con las botas de goma
hasta llenarlas de agua barrosa,
sacábamos morenitas en frascos de vidrio
que duraban muy poco.
Hacíamos pequeñas montañas de polvo- tierra fina
para después lloverla sobre nuestros amigos
que juraban vengarse.
La felicidad cabía en nuestras manos
y en una carcajada.

De tarde las vecinas salían a la puerta
a charlar y mirarnos con ojos de ternura
o a veces descontentas criticaban en voz alta
instando a nuestras madres a retarnos.

Hace ya tantos años que no quedan vestigios,
sólo fotos amarilleadas de tiempo
y una sonrisa escondida en hojas de menta,
que recuerda la calma de mi pueblo de niña.

© Olga edith Romero.

© Foto de portada: José María Pallaoro.

José María Pallaoro, batallas

BATALLAS

crees haber vencido

pero en amor como

en odio no hay

vencedores todo

dolor se comparte

solitariamente

De: "Cielo breve –1982-1985-", plaqueta s/f. 

En: “Naranjos de fascinante  música. Poesía contemporánea de amor en La Plata”, 

Libros de la talita dorada, 2003. 

José María Pallaoro, desnuda subes la escalera de madera

AL NATURAL

Desnuda subes
la escalera de madera

Cierro los ojos
para perpetuar
la suavidad de tus pasos

El vaivén de tus pechos

Dejar afuera
–aunque más no sea
por esta noche–
la ciudad y la tristeza

Decidida te acurrucarás
a mi lado
en un instante

En el instante preciso
en el que el cielo
se abrirá
a la fiesta de los cuerpos

Al amor de los dos

José María Pallaoro.

En: Son dos los que danzan, 2012.

Pintura de tapa de libro: Elena B. Núñez. “Lengua y Fuego”.

José María Pallaoro, las alas del deseo

LAS ALAS DEL DESEO

Ella es un pájaro que de noche vuela a lugares desconocidos

Lleva entre sus alas el sabor de los que la amaron durante el día
Viaja sola por temor a que la soledad la abandone

Ella se entrega a los brazos que la oscuridad le proporciona
Esos brazos la abrigan de la posibilidad cierta de la muerte
La muerte siempre la descubre amparada por la noche

A veces se detiene a beber agua de los arroyos quietos
Y un nombre que se dibuja en la momentánea transparencia del mundo
le recuerda que no todo lo escrito podrá ser leído

José María Pallaoro.

En: Son dos los que danzan, 2012.

Pintura de tapa de libro: Elena B. Núñez. “Lengua y Fuego”.

Acrílico sobre cartón entelado, 0,35 cm. X 0,25 cm., 2009.

Taller literario en City Bell, inicio septiembre de 2013

2013 Taller-Encuentro La Poesía de City Bell.

Lectura y Escritura Creativa: poesía y narrativa breve.

INICIA EN SEPTIEMBRE DE 2013

Coordina: José María Pallaoro

Cupos limitados.

Encuentro previo con el coordinador.

Informes:

Clic aquí

I FESTIVAL DE POESÍA EN CITY BELL

I FESTIVAL DE POESÍA EN CITY BELL

Diciembre 2012

“el universo

es en un día solamente un día.”

Roberto Themis Speroni

El I FESTIVAL DE POESÍA EN CITY BELL se organiza en esta su primera edición dentro del festejo del 90 natalicio del poeta Roberto Themis Speroni. El festival se realizará, ese es el deseo, todos los años en City Bell, en el mes de septiembre, para acercarnos y reflexionar sobre las nuevas voces poéticas del partido de La Plata, convocando también a voces representativas del país, Latinoamérica y el mundo.

PROGRAMA DE ACTIVIDADES

SÁBADO 22 DE DICIEMBRE

20 HS. Presentación. Homenaje a Roberto Themis Speroni.

20:30 HS. MESA DE LECTURA

SÁBADO 29 DE DICIEMBRE

20 HS. Presentación. Homenaje a Pablo Odhe.

20:30 HS. MESA DE LECTURA

POETAS

y escritores participantes:

Néstor Mux, José María Pallaoro, Alejandra L. Parra, Carlos Aprea, Diego Vallejo, Emiliano Luna, Juan Octavio Prenz, Julián Axat, Mariano Dubín, Marina Moretti, Elvira Maison, Olga Edith Romero, Sasa Pavcek, Amor Perdía, Bernabé Malacalza, Susana Siveau, Julián Trovero, Margarita Torres, Paola Boccalari, Paula Martini, Silvana Babolin, Silvina Perugino, Lalo Painceira, Raúl Cadelli, Matías Fittipaldi…

Organiza: Taller de lectura y escritura creativa “Mundo despierto”.

Auspician: Libros de la talita dorada, Espacio Cultural La Poesía. 

Adhieren: Festival integrante de la Red Nuestra América de festivales de poesía.

Festival integrante del Movimiento Poético Mundial.

Encuentro con Aurora Venturini

EL SILENCIO

Lo que voy a contar nunca lo conté. Pasaron ya veinte años de aquel suceso, durante los cuales acontecieron verdaderos prodigios científicos. Me animo ahora a escribir, apenas algo, sobre aquel episodio que me sucedió en la localidad de City Bell, esa ciudad cercana a La Plata.

Vivía yo entonces en una quinta. Dormía frente a un ventanal horizontal que me permitía ver un campo de vacas y caballos, bastante amplio. Pero no tanto. Las noches plenas de los campos urbanos, que eso era aquel predio vecino a la urbe, no significa campo profundo, son noches bulliciosas, con grillos chillones, perros inquietos, rumores y otros ruidos inclasificables. El silencio rural aquí no existe.

De pronto la llana llanura se platinó intensamente. Vi que algo descendía no desde una nave ni desde una intensa luz, no, desde una vibración inmaterializada. Reinó la paz silente más impresionante. Creció el silencio rural, casi con agresividad. No me es posible acertar cuánto duró la espectral maravilla. ¿Días? ¿Un segundo? Acaso me habré dormido y desperté cuando la empleada de servicio entró a mi habitación protestando porque opinaba que los cables de alta tensión caídos en el césped significaban peligro para los niños que levantaban cualquier cosa del suelo. Luego volvió desaforada. Las piletas de todas las quintas se habían vaciado, hasta el fondo. Después llegó el encargado de cortar el pasto, también desaforado. Quería saber quién había sido el mal nacido que le había quemado una buena parcela de achiras y rosales. Callé. Actitud extraordinaria de mi parte, que soy proclive al diálogo. Callé como respondiendo a órdenes que superaban mi costumbre de proclamar novedades. Una novedad que habría agregado un oropel a mi estatus de escritora en aquella ciudad. Me quedé callada. Lo que voy a contar, nunca lo conté.

Aurora Venturini nació en La Plata. 

Vivió muchos años en City Bell. 

Poeta y narradora.
Texto publicado originalmente en LAS 12, suplemento de Página/12.

Silvana Babolin y en el cielo

EL DESCENSO

Espacios lánguidos, minados
de dudas. En el descenso como escalones,
descansan uno a uno los ataúdes;
la danza levita, flotando
como cenizas en el aire.
El gris y el negro invaden
nuestros cuerpos desnudos.
Los pálidos rayos de sol atraviesan
mis huesos, apareados con tus huesos.
Una ráfaga de palabras susceptibles,
roncas, crueles, despojan de mis oídos
todo ámbito ordenado y perfecto.
La dualidad se apodera de mí;
la belleza huye
por senderos de infamia incandescente.

Y en el cielo,
apresado entre las sombras,
Él
sonríe.

Villa Elisa, noviembre 2011

Silvana Babolin nació en La Plata en 1962.
Ilustración: Jackson Pollock (Cody, Wyoming, Estados Unidos, 28 de enero de 1912 - Springs, Nueva Cork, 11 de agosto de 1956).

TALLER LITERARIO / ESCRITURA CREATIVA / CITY BELL 2012

TALLER DE ESCRITURA CREATIVA 2012
En City Bell: Lectura y Escritura Creativa: poesía y narrativa breve.

Coordina: José María Pallaoro

2012 Taller-Encuentro La Poesía de City Bell.

Abierta la inscripción/
Inicia marzo/ abril/
Días y horarios a confirmar/
Cupos limitados/

Encuentro previo con el coordinador/

Informes: 0221 15 613 4626 / jmpallaoro@gmail.com

Los ojos de José María Pallaoro

"No todo poema –o para ser más exactos: no toda obra construida bajo las leyes del metro– contiene poesía. Pero esas obras métricas... ¿son verdaderos poemas o artefactos artísticos, didácticos o retóricos? Un soneto no es un poema, sino una forma literaria, excepto cuando ese mecanismo retórico –estrofas, metros y rimas– ha sido tocado por la poesía. Hay máquina de rimar pero no de poetizar. Por otra parte, hay poesía sin poemas; paisajes, personas y hechos suelen ser poéticos; son poesía sin ser poemas. Sólo en el poema la poesía se aísla y se revela".
Octavio Paz


En preparación:
NUEVO CURSO en City Bell
ROCK ARGENTINO, sus orígenes (1965-1976).
Rock y Poesía. Rock y Dictadura (1976-1983).
Cupos limitados, previo encuentro con el coordinador.

Agustín A. Sastre y cuando me haya ido

CUANDO ME HAYA IDO

Cuando me haya ido
No habrá lugar para mis recuerdos imborrables
Los veranos se volverán más fríos
Se esparcirán mis restos por todos lados
Y habrá una ley que prohibirá mi nombre

Cuando me haya ido
Aterrizaran aviones por todas partes
No va a importar llegar tarde a ningún lado
Se desplomarán en un segundo todos los miedos
Y habrá una estrella menos en la infinitud del cielo

Cuando me haya ido
Desaparecerán las cabezas rubias de mi pasado
Todo será conciencia, y se sabrá finalmente todo
Extrañaré mucho las mañanas con voz de niña
Y me ahogaré en mi orilla para remediarlo

Cuando me haya ido
Se derrumbarán todos los monumentos
Resultaran vanas todas las explicaciones
No importarán los recuerdos, ni las palabras, ni el sufrimiento

Cuando yo ya me haya ido
Habrá un jardín con espacio para todos
Excepto para mí, que estaré muerto.

Estimado José Maria, vivo en City Bell, calle Tacuarí, me llamo Agustín, y soy un asiduo lector de su blog, el cual recomiendo cada vez que puedo. Solo quería saludarlo, y transmitirle algo que escribí recientemente por si le resulta de interés para publicar en su blog. Gracias por hacer un blog de City Bell!!! Saludos cordiales.

GRACIAS A VOS, AGUSTÍN, ABRAZO GRANDE, Jmp
Foto: estación de City Bell, Jmp

Alejandra Leonor Parra y haciendo cuentas

Haciendo cuentas:
Me falta el hijo
los acordes de ayer
Me falta la cena del viento
aquel castillo en la costa
Me faltan las rodillas
de este cuerpo arqueado
Me faltan los recuerdos del te fuiste

el vestido que usar para volverte

Haciendo cuentas:
sobro


Alejandra Leonor Parra, nació el 11 de mayo de 1967. Vive en City Bell.
Foto: Archivo de la talita dorada.