lunes, 29 de diciembre de 2014

Mariano García Izquierdo, Todos los amores



PREMIO CONSUELO
 
Todos los amores son
este solo amor.
Va y viene el amor.
Cambia de rostro
de caderas, de ritmo.
Somos uno solo
y cuando uno desaparece
para uno
desaparecen todos.

Mariano García Izquierdo (La Plata, 1935 – City Bell, 2006).

Foto: José María Pallaoro 

lunes, 15 de diciembre de 2014

José María Pallaoro, Lectura en Espacio Cultural Oliverio Girondo


Lectura en El ANTIDOMINGO, Espacio Cultural Oliverio Girondo, Villa Crespo, Buenos Aires, el sábado 29 de noviembre de 2014. 

Textos de “Son dos los que danzan”.


Dos textos de “Setenta y 4”.


viernes, 7 de noviembre de 2014

Norberto Silvetti Paz, Lo primero es el viento


CANTO


Lo primero es el viento,
que recoge el suspiro de tu boca,
y lo lleva – profético –
por sobre los desiertos del aire, hasta los muros
donde la eternidad es una hiedra
que pende hacia el azul, y donde el día
florece a lo alto entre la antigua nieve,
y va la vida en calma
como por su jardín que el sol envuelve
de silencioso fuego.

Y luego el canto, el frágil
señor de cuanto dice
por ti la tierra, el cielo, y el infierno,
cuando te aprieta, último, solidario
el frío anillo de la muerte
clavado en ti como la misma vida:
oculto y tenso
señor de cuanto miras, es el canto;
señor de cuanto dices es el viento
que repite tu nombre y te propaga
como un ídolo extraño
que golpea tu frente, y lanza el eco
de tu nombre al olvido.



En: “Naranjos de fascinante música: poesía contemporánea de amor en La Plata”, Libros de la talita dorada, 2003.

Norberto Silvetti Paz (Tucumán 6 de junio de 1921 – La Plata, 3 de febrero de 2005). Vivió en City Bell. Traductor, poeta. 

miércoles, 29 de octubre de 2014

I FERIA DEL LIBRO CITY BELL 31 de octubre y 1 de noviembre



I FERIA DEL LIBRO CITY BELL 31 de octubre y 1 de noviembre 
Programación 
El 1 de noviembre a las 10 hs. "Son dos los que danzan"

viernes, 3 de octubre de 2014

Horacio Núñez West, Nada nos pertenece, todo gira


POEMA SOMBRÍO

Nada nos pertenece, todo gira
indefinidamente en el vacío,
se desgasta, se evade. Ni la tierra,
ni el cuerpo, ni los rostros
que llegamos a amar, nos pertenecen.
Sólo la imagen, sólo la memoria,
la forma inmaterial de las conquistas
y acaso sentimientos, soledades
que van creciendo dentro de nosotros
y nos tornan más leves, más ajenos,
cada vez al combate en que vivimos.

Sin embargo, libramos nuestra lucha
con la tenacidad de un don sagrado.
Ocupamos lugares en la tierra,
ámbitos donde el alma se difunde
para vencer la soledad. Buscamos
corazones adictos, cierto espacio
donde sentir que crecen las raíces
de la palabra siempre.
Hasta que alguna vez nos detenemos
para mirar en torno y advertimos
los lugares vacíos y el derrumbe
de aquello que construimos. Sólo entonces
se desprenden durísimas verdades;
ya no palabras sino ideas claras,
como revelaciones dolorosas
que nos gastan el alma. En el silencio
de las voces calladas, en el bosque
de figuras destruidas, se levanta
una sola deidad. Y comenzamos
a descifrar su imagen en penumbra.

Un llamado ancestral, una voz única
nos llega desde lejos. Las raíces
se ponen a temblar en lo profundo.
Y sentimos entonces que la vida
es un caer constante hacia la muerte,
un infinito adiós.


HNW (1919-2012).-

De: "Pausa ante el mundo", 1959. En: “Canto a la Provincia de Buenos Aires”. 

martes, 30 de septiembre de 2014

Jorge Falcone, Ella llevaba una bandada de pájaros


NO ME CONVENCERÁ LA VIDA 
DE QUE NO HAY UN BUEN AMOR


Ella llevaba consigo una bandada de pájaros.
Yo estoy dispuesto a abrirles la jaula.


A Claudia


Jorge Falcone (La Plata, 22 de noviembre de 1953).-

Foto: María Claudia Falcone, fiesta de culminación de la escuela primaria. 

viernes, 19 de septiembre de 2014

Mariano García Izquierdo, mucho más que eso


ORDEN DEL DÍA

En el borde de la luz
un zorzal apaga con su canto
el amargo vacío de la noche.
Desde el teléfono
tu voz hará
mucho más que eso.



Mariano García Izquierdo (La Plata, 1935 – City Bell, 2006).

Foto: José María Pallaoro.-

jueves, 4 de septiembre de 2014

Olga Edih Romero, pájaros colgados de un hilo



Cuatro pájaros colgados de un hilo,
la ropa sin planchar,
el ruido de las cañas que golpean la noche,
la luna que no está,
el cielo herido que derrama su sangre transparente,
el rugido de un motor veloz que se diluye,
el tic tac del corazón de un despertador,
la gata que se inquieta sobre la estufa.

Y yo aquí,
aquí en la espera del día,
deshaciendo palabras con las manos.





Foto. José María Pallaoro, "Entrar a casa".

jueves, 17 de julio de 2014

Mariana Finochietto, la mujer que me mira en los espejos


LA MUJER QUE ME MIRA…


La mujer que me mira en los espejos
poco sabe de mí. Todo lo ignora.
Es una niña triste que demora
el sonido del viento en ecos viejos.

Sombras de un ser que fui, vagos reflejos
vencidos por el peso del ahora:
fantasma de una sed devastadora
que habita en mi interior, lejos, tan lejos…

¿Qué será de mi amor si regresara?
¿Qué será de mi vida si quebrara
con sus manos de adiós lo que he vivido?

Porque poco importa lo que nombre,
porque vive sin dios, sin fe, sin hombre.
Ella es toda mujer para el olvido.



Mariana Finochietto (General Belgrano, 24 de enero de 1971). 
Vive en City Bell. Poeta. 

domingo, 22 de junio de 2014

Olga Edith Romero, la escalera de los lunes


LA ESCALERA DE LOS LUNES

Subir lentamente la escalera,
como antes,
pero sin la alegría de los lunes,
con el corazón apretado,
sin saber el por qué de la vuelta.

Una escalera donde la araña tejió su vida
y también la nuestra.
Donde el cielorraso dejó su lluvia blanca
para recordar que no había habitantes.
Y la alfombra se cubrió del polvo de los años.

Entrar a la casa,
donde las caras extrañas atrapan a brazadas
para arrojar en cajas,
esos libros amados, mimados en cada página,
con marcas, con señales, con su letra
y los pequeños pájaros que adornan las poesías.

Qué saben ellos de ese amor en las frases.

Y todos los adornos, las pinturas, los premios,
las tazas en que ya no tomaremos el té,
los cuadros familiares,
en la espera que alguien se apiade de su nada.

Hasta la cocina exhibe devastada
sus pobres utensilios.

Pero lo que más duele son los vestidos,
que no tienen ni tuvieron a su dueña
en los últimos días.

En memoria de Ana Emilia Lahitte

Foto: Casa, pertenencias de AEL, en venta desde el día de ayer.













LA ESCALERA DE LOS LUNES


miércoles, 7 de mayo de 2014

José María Pallaoro, Mi abuelo perdió una pierna


JOSÉ MARÍA


Mi abuelo perdió una pierna. Luego, la otra. En honor a él llevo su nombre. En honor a él camino por este pueblo que lo cobijó como si fuese el suyo. Algunos piensan que soy sus piernas; otros, imaginan una silla de ruedas en el rincón más oscuro de mi habitación. 





(c) Foto: José María Cruz. 
(c) José María Pallaoro.

miércoles, 30 de abril de 2014

Olga Edith Romero, City Bell en otoño


CITY BELL EN OTOÑO

City Bell en otoño se adornaba de rosas,
y los chicos jugábamos corriendo por la calle,
las veredas y las casas de todos,
trepados a los árboles como monos o pájaros.

Pisoteábamos hojas doradas y crujientes,
rodando sobre ellas para escucharlas,
corríamos gorriones tratando de atraparlos,
como si se pudiera.

Sumergidos en la zanjas con las botas de goma
hasta llenarlas de agua barrosa,
sacábamos morenitas en frascos de vidrio
que duraban muy poco.
Hacíamos pequeñas montañas de polvo- tierra fina
para después lloverla sobre nuestros amigos
que juraban vengarse.
La felicidad cabía en nuestras manos
y en una carcajada.

De tarde las vecinas salían a la puerta
a charlar y mirarnos con ojos de ternura
o a veces descontentas criticaban en voz alta
instando a nuestras madres a retarnos.
Hace ya tantos años que no quedan vestigios,
sólo fotos amarilleadas de tiempo
y una sonrisa escondida en hojas de menta,
que recuerda la calma de mi pueblo de niña.



© Olga edith Romero.

© Foto de portada: José María Pallaoro.